Incendio en la ciudad

Activaste sin saberlo aquella chispa

que prendió fuego a la ciudad.

.

La techumbre se derritió lentamente

hasta teñir el asfalto de carne y tejas.

Así, las grietas de la piel se poblaron

de casas y calles transitables

en la letanía de las noches oscuras,

y los ventanales –inquietos en sus moldes–

temblaron, y cayeron infalibles al vacío,

pese a un desgarro lacrimógeno

que gritó con la blancura de un pañuelo agitado.

.

Una esperanza inerte en un portal,

un deseo arrojadizo. La marquesina

aún resiste el peso de las horas…

.

Los callejones se asfixiaron de ti

mientras atravesaba la humareda

y se me inundaba el pecho de ceniza.

Y respiré como pude.

.

Te he buscado con los ojos incendiados.

Y no me salvas. Y no me salvas.

5 minutos de libertad

Abrió la puerta para recibir los primeros rayos de luz que endulzaban la mañana. Unos segundos después, y siguiendo su modesta costumbre, se sentó en el banco a lamentarse de lo de siempre. Encendió un cigarrillo y pensó que el césped ya estaba demasiado alto. Con la memoria equilibrada en el lejano horizonte, despidió el humo y sus aburridas formas entre los dientes amarillos, reparando en la inútil lejanía del mar y de sus ya olvidados aires. Una leve sonrisa, alentada quizás por las hojas de los árboles que raspaban el cielo, era siempre la remembranza débil de su calle y de su cálida compañía. La piel sudorosa ansiaba aquellas caricias, aquellas palabras que arropaban tanto y ahora hacen tanto daño en la distancia. Al sonar el timbre, le dio la última calada y lanzó la colilla al suelo, aplastando sus cinco minutos de vida entre el zapato y las baldosas.

Como cualquier otro monótono día, golpeó su frente una y otra vez contra los oxidados barrotes.

Allí

Allí, tu piel transpira a veces un olor

que acalla los poros del silencio.

Me hablas con tus manos

quemando cada borde de mi boca,

abrasando con los dedos ese abismo,

esa llamarada de labios que estalla

en la inocencia de esa cama.

Ardores que me saben a vainilla

si te pienso enredada entre las sábanas.

Aquí, tiritan grises las nubes

y el alba le ruge a los cristales,

que lloran gotas de amargura.

Amanece.

Y solo hallo este vaho,

este aquí tan solitario.

A un maestro

Dedicado a José Mari por su pasado cumpleaños. Porque se merece esto y más, y porque en breve le publicarán su primer libro (hecho que me llena de orgullo y alegría después de tanto esfuerzo). ¡Mucha suerte!

A un maestro

A un maestro le debes tu camino,

a un maestro le debes tu victoria

por trucar con colores su oratoria

y hacer de lo difícil lo anodino.

Por vestirse del Genio de Aladino

y expulsar con su lámpara la escoria.

Por frotar con su tiza la memoria

y hechizar las pizarras del destino.

A un maestro le debes un gran coco,

a un maestro le debes los zapatos

que construyen tu estela poco a poco

a base de sintaxis y libracos.

Un maestro no puede estar tan loco

si del cuello le cuelgan treinta tacos.

Saludos desde Edimburgo

Hola, poetas! Tengo el blog un poco abandonado pero no del todo. Ahora mismo actualizo desde Edimburgo, en el corazon de Escocia. A ver si estos montes tan verdes y estas callejuelas tan impresionantes me inspiran y cuelgo algo pronto.

Un saludo enorme para todos, espero que esten pasando un buen verano. Un abrazo.

El político

Los ojos muertos y arrugados que se clavaban fijamente en las monedas del cacharro y los dientes florecidos abruptamente con tierna honradez ponían en evidencia el derroche estatal que Mario Bernabé –el político del pueblo– prometía a las masas con voz firme pero tan esperanzadora como la de un recién nacido, mientras las ratas del alcantarillado municipal le arrancaban la sangre a aquel arrugado, tristón, y pobre hombre de la esquina.

Viernes 25 y sábado 26 de mayo presentación de Tres sombreros de copa en el Colegio Mayor N.S. de África, en Madrid, a cargo del grupo de teatro Áfrika. La entrada es gratuita. ¡Que la disfruten!

Cartel a cargo de Bárbara.

Barcas

Para ser feliz en el inmenso mar

solo precisamos de dos bocas y una barca.

Unos remos que hurguen el deseo

y unas manos turbias que jueguen a encontrarse.

Es simple mantener el equilibrio

si dirigimos nuestro amor hacia el futuro.

Pero a veces las barcas dan un vuelco

y se ahoga –irreversiblemente–

el rumbo de una vida.