Éruption

Alguien se dedica a traducir mis poemas, y me sentiría mal si no lo cuelgo. Es una manera más de internacionalizarse ¿no? Eternamente agradecido. Mira qué bien suena...



ÉRUPTION

Le processus poétique est comme un grand volcan.

Un siècle après l´autre se masse
le sentiment
sous la surface rocheuse.
Lorsque les muscles fatigués
ne tiennent plus d´érosion
ils raidissent.
La circulation se met en marche
et dans le ventre chaud
commence à rugir l´écriture blessante.

Les sylabes suicides s´emportent dans le vide
eu crachant un magma gélatineux
sur le ciel vierge.
Les bleus draps se réveillent
travelés de cratères convulsés.
Et dans le vomissement lithique
reste la rumeur géologique
de la parole devenue cendre.

Premio Brillante Weblog

Mi amiga y poeta Rocío me ha traído de sus mares este premio, que acojo con mucho cariño por venir de quien viene. Brillantes son sus aguas cristalinas que nos despiertan cada mañana con unos versos saladísimos como ella sola, y a la vez dulces. ¡Gracias!

Ya solo quiero añadir que gracias a los que me seguís con mensajitos y a los que no también. Celebrando asimismo la cifra de 5.160 poetas que han husmeado en mis quehaceres, que comparto con sumo gusto. Parte de ellos están entre mis enlaces. Y si están ahí es porque cada uno de ellos tiene algo interesante que contar. De nuevo, gracias.

Erupción

El proceso poético es como un gran volcán.

Siglos y siglos amontonándose
el sentimiento
bajo la superficie rocosa.
Cuando a los músculos fatigados
ya no les cabe más erosión
se tensan.
La circulación se pone en marcha
y en el vientre caliente
van rugiendo las letras lacerantes.

Las sílabas suicidas se disparan al vacío,
escupiendo un magma gelatinoso
sobre el cielo virgen.
Las sábanas azules se despiertan
manchadas de cráteres convulsos.
Y en el vómito lítico
queda el rumor geológico
de la palabra hecha ceniza.

FAROLA

.
Debajo de esta farola
no existe la luz.

Es un hoyo muerto,
una lucha de clases,
una piedra solitaria.

Un vacío extraño.

Los hombros apoyados
en este mástil de dos metros.

Cualquier día se me cae
la luna
sobre los hombros.
.

Que te vaya bonito

Hoy el llanto de Chavela se me clava más que nunca.

Abril tiene boca

.
Abril se ha marchado de la agenda.
pero en ella ha ido archivando sus palabras.
En mi diario ha escrito voces. Gritos, digamos.

.

Concentración por la independencia del pueblo saharaui celebrada enfrente del Ministerio de Asuntos Exteriores, durante la toma de posesión del Ministro (Madrid, 15 de abril de 2008).

Reyes se empeñó en realzarme los ojos con su cutout que tanta gracia me hace.


Ocho en la sanísima mesa tricolor.

Bajo el morado se esconde un delicioso helado de frambuesa y frutos del bosque. Para ponernos morados.

Digamos que comemos lo que nos gusta, lo que nos sienta bien, lo que nos nutre, lo rico en vitaminas y aminoácidos.

Para llenar el vacío que los medios de desinformación ya se encargan de hacer. Vibrante estaba la Puerta del Sol, colorida, llena de entusiasmo, alegría y democracia.

En la fecha no faltaron consignas con los vellos de punta, las de siempre. Lemas que ojalá no tuviéramos que gritar.

La cantera de futuros periodistas no se quedó en casa el pasado año (click para agrandar):

(Espero que no surjan atragantamientos/intoxicaciones/sarpullidos. El mejor remedio contra la alergia es alejarse del rico polen. ¡Salud y...!)

Abril tiene boca.