el club donde los poetas viven

Síndrome de Estocolmo

2008-06-15T17:08:00.018+02:00

Date por muerta

amor,

es un atraco.

Tus labios o la vida.

L. García Montero.

Cierta noche acudo a algún bordillo
y tanteo ágil el terreno vigilado.

Pasea tu silueta por la acera
y en ella se restriega los temores.
Tan puntual como acostumbras
persigo, profesional, el olor inalcanzable
hasta esa plaza de fantasmas en silencio.
Rodeo algunos árboles hambrientos
con pasos nerviosos, discontinuos,
sorteando las baldosas delatoras.
El aire y su mueca confidente
en ti se adentran respirándote los huesos.
Los toldos sisean la cuenta atrás
y la gárgola central se mantiene quieta
con los párpados abiertos y expectantes.
Sonríes congelada en el punto de mira,
ajena al Diazepam, al espionaje, al objetivo.
Y a mí me vibran los gatillos insertados en la piel.

(Ahora no hay testigos en la plaza.)

El deseo me delata de repente,
desenfunda las caricias criminales
y te araña la voz con sus garras.
Muerdo sin piedad tu cuello húmedo
y olfateo los trozos a trasluz.
Diamantes en tu boca fluorescente
brillan con la hermosura de un museo.
Collares engarzados a la lengua,
caleidoscópica se muestra tu garganta
de joyas y avalorios profundísimos.
Los colmillos enredados en tu ombligo
amenazan con abrir la caja fuerte.
Al fin mi mano encuentra el tesoro
sepultado en un bolsillo del alma.
Alma virgen, boca abajo, maniatada.
Deseosa de besarme de un balazo.

En esta hora tan de ausencia
reapareces con un as bajo tu manga
que me asalta con tu última sonrisa
-cofre de sentimiento enajenado-
y me desarmas el lenguaje.
Me pides que te entregue el pecho
valorado en no sé cuántos quilates.
El ladrón nunca supo hacer de víctima,

pero ofrece al secuestro su libido
alzando el corazón desvalijado.
Músculo muriendo en las alturas
apretándose el silencio desplomado.
La vida robada en un minuto
en una plaza pétrea y desolada.
No querías reincidir en el amor...
y mírate, con la cara destrozada,
reflejándote los miedos en un charco
buceándote por dentro con cuchillos.
No te entiendes los crímenes
ni yo sé de esta pasión a navajazos.

Y sin embargo, aquí nos tenemos
con las venas podridas de amor,
esposados frente a frente,

robándonos el frío y su inocencia
sin querer sanarnos las miradas.

Saquéame las penas, la distancia.
Sustráeme en metálico el aliento.
Védame tu boca y su horizonte.
Amárrame su paladar a la memoria.
Aniquílame los labios para siempre.
Apuñálame el sabor de tu desnudo.

Corre, cobarde, con el botín equivocado.
Clávame cuanto antes tu partida
y arrebátame la vida despiezada.
No te tiemble el pulso melancólico.

¡Dispara!, mas tú lo sabes.

A tu nuca solo apunta el recuerdo
de mi beso sangriento.

Imagen, de Reyes

El jardinero fiel o las habichuelas mágicas

2008-06-06T04:21:00.004+02:00

Tu rastro ha quedado
adherido a las hojas de la planta.
El sol ha derretido su ramaje,
el frío ha congelado algunas hojas
y la lluvia se ha clavado en tu cuerpo
como un animal herido por los lados.
Observas cómo leo, desde el alféizar.
Encaramado al libro te devuelvo la mirada
y te lanzo abrazos secos a la tierra.
Ay, tus ojos, redondos y famélicos
me piden un cuenco de besos mojados.

Ayer posé unas semillas verdes
en su tallo grueso. Lo aboné
con algo de paciencia y amor.
Suspiré -inclinando la regadera-
con el dolor de una madre
que acaricia su barriguita infecunda.

Espero.

Creo que las raíces crecen a buen ritmo.
Pronto le nacerán capullos a la turba
y brotarán con un verdor exquisito.
Vaya, ya se aprecia algo en los bordes.

Mañana, las judías mágicas parirán
un enorme tronco espinado
y romperá el techo de nubes quietas.
Escalaré por el vástago, agarrándome
con las uñas enquistadas en las lianas.
Escalera de hojas, tijeretas y racimos.

Ya estoy allí
-aquí-.

Me apeo despacito al orificio
para espiar la infinitud de tus rodillas
y el vértigo me lanza por los campos de trigo,

girasoles y lunas de siluetas hastiadas.

Tu sombra frondosa, tus matojos rotos.

Mi cabeza mortecina se recuesta en la ventana.
El sol va segando las horas del estanque.
La cepa sigue triste. Riego el fondo en abundancia.
Pero tus ojos se ahogan en el barro.

Este manual de jardinería
no contempla habichuelas mágicas
de las que crezca un robusto sarmiento.

Tan solo una plantita solitaria.
Un cuerpo ausente con tierra por encima.
Una cara con moho y lágrimas de azufre.
Una luz en la ventana apagándose.

Para que se impregne toda la ciudad de ti
lo mejor será coger la maceta
y lanzarla desde el quinto.

Miedo al mar

2008-06-03T04:40:00.015+02:00

Para vencer al miedo
te aliaste con el miedo,
lo hiciste tuyo,
te amparaste en su turbia compañía.
Librarte de él hubiera equivalido
a renunciar a la esperanza,
y eso jamás lo hiciste.
Aunque bien sabías
que es la esperanza la que engendra el miedo.
Ángel González

Lo sé, me temes al mirarme.
Temes mi sombra impregnándose de sepia.
Te aterran mis caricias
al otro lado del teléfono.
Te dan miedo mis huellas
atrapadas en los posos del café.
Te asustan mis palabras

como bolas arrugadas en la mesa.
Mi nombre en una nube de leche.

Tu nombre esparcido por la cama.
Mi cuerpecito muy doblado en una carta

sellada con besos agrietados.
Te da pánico.
Pero tú y yo sabemos que el sonido de mis labios
se hace fuerte en ese miedo.
Ahí se crecen más que nunca los abrazos.
Se nacen las voces bañadas de deseo.

Dejemos que hiervan los temores
aunque vivamos de un recuerdo tembloroso

que bulle y chorrea por los bordes.
El temor no es temor por inestable

sino el terror de un olvido inexistente.

Somos parte de ese miedo
y ese miedo se calienta con más miedo.
Librarnos de él equivaldría
al despojo del anhelo más profundo.
Que chirríe la esperanza como un hueso
en todo su esplendor de tuétano en la boca.
Que tiemble la nostalgia como un barco
vaporoso, incierto y en las rocas enredado.

Buque de corsarios temerosos.
Navío de viajes sin ancla,

varados como estamos en el acre

de esta soledad compartida

sin timón, sin brújula, sin aire.

Sin pedir auxilio en la cresta de las olas

sin prenderme en el pecho faros y bengalas.
Tan solo abrazarnos los kilómetros

cual polizones agachados
ansiosos de atracar en otro puerto.

Éruption

2008-05-29T19:56:00.003+02:00

Alguien se dedica a traducir mis poemas, y me sentiría mal si no lo cuelgo. Es una manera más de internacionalizarse ¿no? Eternamente agradecido. Mira qué bien suena...

ÉRUPTION

Le processus poétique est comme un grand volcan.

Un siècle après l´autre se masse
le sentiment
sous la surface rocheuse.
Lorsque les muscles fatigués
ne tiennent plus d´érosion
ils raidissent.
La circulation se met en marche
et dans le ventre chaud
commence à rugir l´écriture blessante.

Les sylabes suicides s´emportent dans le vide
eu crachant un magma gélatineux
sur le ciel vierge.
Les bleus draps se réveillent
travelés de cratères convulsés.
Et dans le vomissement lithique
reste la rumeur géologique
de la parole devenue cendre.

Premio Brillante Weblog

2008-05-29T19:45:00.004+02:00

Mi amiga y poeta Rocío me ha traído de sus mares este premio, que acojo con mucho cariño por venir de quien viene. Brillantes son sus aguas cristalinas que nos despiertan cada mañana con unos versos saladísimos como ella sola, y a la vez dulces. ¡Gracias!

Ya solo quiero añadir que gracias a los que me seguís con mensajitos y a los que no también. Celebrando asimismo la cifra de 5.160 poetas que han husmeado en mis quehaceres, que comparto con sumo gusto. Parte de ellos están entre mis enlaces. Y si están ahí es porque cada uno de ellos tiene algo interesante que contar. De nuevo, gracias.

Erupción

2008-05-25T03:57:00.002+02:00

El proceso poético es como un gran volcán.

Siglos y siglos amontonándose
el sentimiento
bajo la superficie rocosa.
Cuando a los músculos fatigados
ya no les cabe más erosión
se tensan.
La circulación se pone en marcha
y en el vientre caliente
van rugiendo las letras lacerantes.

Las sílabas suicidas se disparan al vacío,
escupiendo un magma gelatinoso
sobre el cielo virgen.
Las sábanas azules se despiertan
manchadas de cráteres convulsos.
Y en el vómito lítico
queda el rumor geológico
de la palabra hecha ceniza.

FAROLA

2008-05-21T04:26:00.002+02:00

.
Debajo de esta farola
no existe la luz.

Es un hoyo muerto,
una lucha de clases,
una piedra solitaria.

Un vacío extraño.

Los hombros apoyados
en este mástil de dos metros.

Cualquier día se me cae
la luna
sobre los hombros.
.

Que te vaya bonito

2008-05-18T06:41:00.000+02:00

Hoy el llanto de Chavela se me clava más que nunca.

Abril tiene boca

2008-05-08T04:15:00.021+02:00

.
Abril se ha marchado de la agenda.
pero en ella ha ido archivando sus palabras.
En mi diario ha escrito voces. Gritos, digamos.

Concentración por la independencia del pueblo saharaui celebrada enfrente del Ministerio de Asuntos Exteriores, durante la toma de posesión del Ministro (Madrid, 15 de abril de 2008).

Reyes se empeñó en realzarme los ojos con su cutout que tanta gracia me hace.

Ocho en la sanísima mesa tricolor.

Bajo el morado se esconde un delicioso helado de frambuesa y frutos del bosque. Para ponernos morados.

Digamos que comemos lo que nos gusta, lo que nos sienta bien, lo que nos nutre, lo rico en vitaminas y aminoácidos.

Para llenar el vacío que los medios de desinformación ya se encargan de hacer. Vibrante estaba la Puerta del Sol, colorida, llena de entusiasmo, alegría y democracia.

En la fecha no faltaron consignas con los vellos de punta, las de siempre. Lemas que ojalá no tuviéramos que gritar.

La cantera de futuros periodistas no se quedó en casa el pasado año (click para agrandar):

(Espero que no surjan atragantamientos/intoxicaciones/sarpullidos. El mejor remedio contra la alergia es alejarse del rico polen. ¡Salud y...!)

Abril tiene boca.

Armario

2008-04-15T14:57:00.002+02:00

Abrí el primer cajón
y hallé ropa tendida por los prados,
jazmines azules de un olor penetrante,
billetes de tren en primera clase
y unas manos de un ébano esotérico.

En el segundo cajón
sonó una gramola avejentada.
Los vinilos contenían sabores arrugados,
fotografías débiles sacadas de la infancia,
meriendas con el sol tostándonos la piel.

El tercero contenía un vacío desolador.

NOCTURNO

2008-04-09T07:00:00.002+02:00

Y aún y aún,

mi rostro contra el rostro

picado por la lluvia,

espero,

salpicado por el ruido de la resaca ciudadana.

Vladímir V. Maiakovski

La lluvia me persigue con sus brazos mojados
y las calles abren sus venas dolorosas
derramando la soledad en cada palmo de barro.
Se hielan las tres de la mañana en el crepúsculo,
una plaza, un vagabundo, la poesía
muerta de frío, desnuda en aquel callejón.
Un par de manos acariciadas por el viento
agonizan en el último calor de la nostalgia.
Las paredes infinitas de la noche
acogen las espaldas bucólicas del poeta.
Las botellas y sus rastros de sed envenenada,
la luna penitente en la penumbra, sigilosa.
Aparece un puñal rápido en la herida,
melancolías borrachas cruzan semáforos
y tropiezan con los baches de la carne.
Cuánta sangre encharcada en el costado,
cuánta arena tragada por el pecho.
El náufrago ahogado en la tormenta,
los barriles que bailan con los coches
y en alta mar se divisa una farola peligrosa.
Cómo sobrevivir a la tormenta, cómo salir
de este laberinto de edificios solitarios.
Cómo evitar los escapismos de su sombra,
los gestos ávidos que planeó la madrugada.
Las alcantarillas recorren las miradas
las bocas grises, los besos deshauciados,
los perros ladran y muerden los silencios
los cristales rotos recomponen corazones,
pero cómo, cómo asirse al precipicio húmedo
al borde aguado de las escaleras de emergencia
al páramo enrejado en las hiedras trepadoras
si han muerto cien noches en las aceras oxidadas,
si sus clavos hirientes se le asestan a la vida
y se me sigue hundiendo la eterna placa de hielo
que marca las tres en el crepúsculo.

El último

2008-04-07T19:39:00.000+02:00

Lucían unas enormes manecillas de color verde chillón que marcaban las doce en la sala de espera. Dentro, una única dentista debía encargarse de despachar dieciocho dentaduras en una sola mañana. El aire primaveral se entrecruzaba con el microclima congestionado de la sala, formando una complicada masa de alcoholes y productos de limpieza bucal aderezados con sudor humano y un calor infernal.

Iván tosía en el sofá, temblando por dentro, a la vez que respiraba con una dificultad enfermiza. Algunos de los aspirantes hurgaban sus empastes con la lengua y observaban los pajarillos de la jaula, otros masticaban chicle o repasaban el revistero en busca de alguna novedad. Al apearse del sillón, propició una patada a una revista que salió de debajo de la mesa. Avergonzado, quizá, llegó hasta la terracita del final del pasillo. Corrió las cortinas y le pareció que el verano se le derramaba sobre los hombros. Sacó un cigarrillo del bolsillo de la camisa y le prendió fuego. Aspiró concienzudamente hasta que el propio cuerpo le pidió que parara.

Un joven de ojos azulados, corbata seria y zapatos lustrados pidió fuego. Era su primera entrevista de trabajo como asistente clínico, según le confió. Y debía causar una buena impresión.

-Pues oler a tabaco no debe de ser la mejor manera, sugirió Iván amablemente.
-Me he propuesto tantas veces dejarlo que he acabado por aceptar mi ingenuidad. Estas cosas nunca llevan a buen puerto.
-Mira, este cigarro es el último de la cajetilla, y esta cajetilla es la última de mi vida. Es horrible tener los dientes recubiertos de una capa amarillenta. Y luego está el aliento...
-Bueno, de ser así me sentiré apoyado. Así que no te negaré un último intento.
-La voluntad...- decía mientras intentaba leer un nombre en alguna parte de su indumentaria.
-Jorge.
-La voluntad, Jorge, es lo que nos diferencia de los animalitos esos que pían en la jaula de la sala.
-Aquí tienes mi tarjeta. Llámame en unos días y veremos quién gana. Nivel de dependencia, análisis de cada día, si recaemos o no... ya sabes.

Unos días más tarde, el reloj verde fosforito marcaba la hora del descanso, así que Jorge dobló su bata, dejó sus pertenencias en la consulta y salió al balcón. Tenía el cigarrilo entre sus labios, cuando le sonó el móvil y la voz mortecina de una señora débil, con el tono de voz que pondría una madre al perder a su único hijo, irrumpió en el pasillo, provocando que su cajetilla cayera a través de los barrotes.

Y en el estado más doloroso, ante la situación más horrible, la tragedia lo llenó de cinismo: Iván Martínez había aprobado con una fiabilidad del 100%. El último.

Si la muerte

2008-04-01T02:33:00.006+02:00

Desgarrador poema de Miguel Huezo Mixco
en voz de Diamanda Galás.

Si la muerte viene y pregunta por mi

haga el favorde decirle que vuelva mañana

que todavia no he cancelado mis deudas

ni he terminado un poema

ni me he despedido de nadie

ni he ordenado mi ropa para el viaje

ni he llevado a su destino el encargo ajeno

ni he echado llave en mis gavetas

ni he dicho lo que debia decir a los amigos

ni he sentido el olor de la rosa que no ha nacido

ni he desenterrado mis raices

ni he escrito una carta pendiente

que si siquiera me he lavado las manos

ni he conocido un hijo

ni he empredido caminatas en paises desconocidos

ni conozco los siete velos del mar

ni la canción del marino

Si la muerte viniera

diga por favor que estoy entendido

y que me haga una espera

que no he dado a mi novia ni un beso de despedida

que no he repartido mi mano con las de mi familia

ni he desempolvado los libros

ni he silbado la canción preferida

ni me he reconciliado con los enemigos

digale que no he probado el suicidio

ni he visto libre a mi gente

digale si viene que vuelva mañana

que no es que le tema pero ni siquiera

he empezado a andar el camino

Post-It

2008-03-17T16:38:00.005+01:00

Se ha roto el último paraguas. He comprado las cebollas que me pediste y he vuelto a casa. He recogido la notita escondida debajo de la alfombra, he preparado alguna de esas salsas que tanto te gustan para el arroz, mientras cantaba aquello de Naked in the kitchen... La caldera no va. He tenido que ducharme con cacitos de agua fría otra vez. Tenía el cuerpo empapado y pensaba que vendrías a buscarme. No sé. Me hubiera apetecido tomar un té en el sofá y estrenar las tazas que compramos en Marruecos. Contigo, quiero decir.

En fin. Te he escrito esta nota para decirte que hay un paraguas negro con franjas azules en la repisa de arriba. Que ya pagué enero y febrero, y que he dejado el adelanto de marzo en la mesita del salón. Quédate las tazas. Sabes que odio las despedidas.

Caperucito dans le port d'Amsterdam

2008-03-17T13:10:00.002+01:00

Dans le port d'Amsterdam

Ya des marins qui chantent

Les rêves qui les hantent

Au large d'Amsterdam.

Dans le port d'Amsterdam

Ya des marins qui dorment

Comme des oriflammes

Le long des berges mornes.

Dans le port d'Amsterdam

Ya des marins qui meurent

Pleins de bières et de drames

Aux premières lueurs.

Mais dans l'port d'Amsterdam

Ya des marins qui naissent

Dans la chaleur épaisse

Des langueurs océanes.

Fool for love

2008-03-02T20:54:00.002+01:00

Ensayando Locos de amor, de Sam Shepard.

Con Javi Molina, Sara Pamuk y Alberto Santana.

Actuación Inquietos

2008-02-20T23:26:00.005+01:00

Tres piezas ¿críticas? ¿cómicas? ¿comprometidas? ¿solidarias? para amenizar el concierto.

Sí, seremos una especie de teloneros de Aute y Cia. INQUIETOS promete.

(+info aquí)

Entre examen y examen

2008-02-05T13:51:00.001+01:00

Shisha antiestrés

Invisibles

2008-01-20T07:31:00.000+01:00

Fantasmas que deambulan por el mundo

pidiendo cachitos de libertad.

Condenados a no ser vistos.

Ojos que no ven,

corazón que jodidamente no siente.

Invisibles I

2008-01-20T07:27:00.000+01:00

Cartas a Nora

Siempre son las seis en tu reloj,
y no da tiempo a que sueñes
en un albor oxigenado.
Nora, gracias por las cartas y la plata.
Casi no nos llega para el pan, la medicina,
y el corazón de Walter no para
de expulsar espuma por la boca.
Llevo clavados los colchones en el alma.
En ellos habita la vinchuca, se acomoda
en el adobe hinchado que nutre nuestra carne.
Ay, Norita, esta rosa infecciosa de pétalos oscuros
nos mata las palabras.
Walter ha enfermado para siempre.
Mi niño juega a las cuerdas en el cole,
salta con la rosa en los bolsillos y los labios.

El silencio, esa larva que anida
en los ojos de esta ciudad apresurada.

Invisibles II

2008-01-20T07:24:00.001+01:00

Crímenes invisibles

El poblado ha perdido su luz.
Se esconde moribundo en las chabolas.
Su silueta se arrastra entre la paja
buscando los rincones robados a la vida.
Sus testimonios doloridos se deshacen
poco a poco, caen de los taburetes y se rompen.

Entonces viajan sus contornos
en los botes descoloridos de los ríos,
se refugia cada trozo, cada huella hallada
y brillan lentamente. Adquieren ese tono rojizo
que el cielo suele reclamar para la tierra.

El tambor y los silbidos de su piel

braman áridos lamentos, esperando un nuevo sol

que nos oiga. No sabemos si vendrá,
si reclamará cada pista, cada surco violado,
cada llanto escondido, cada yuca arrancada,
cada bala incrustada en la mañana,
cada párpado cerrado enfrente del cuchillo,
cada crimen tapiado en pozos de silencio.

No sabemos.

Invisibles III

2008-01-20T07:07:00.000+01:00

Buenas noches, Ouma

Naciste negro, mirando el sol de Uganda
con interminables piernas deshuesadas,
sonrisa resequida y una granada verde
atrapada en la garganta.

Las serpientes te enseñaron a crecer
mordido por la guerra venenosa,
a agarrar el fusil, y disparar fríamente.

Buscaste munición entre los árboles,
era tarde, de noche
todo huele a pólvora
y te sudan las manos al contar historias
que ayudan a dormir.

Un ruido. Una luz en la penumbra.
Un tiro certero y claustrofóbico
a la infancia. Bang.

Invisibles IV

2008-01-20T06:59:00.001+01:00

El sueño de Bianca

Nunca se manchan
las manos de los hombres
y siguen cayendo las cabezas
al pantano sigiloso, que merodea
verdinegro entre los charcos.

Marionetas que caen con la sonrisa
cosida a la boca, los ojos
incrustados en los bordes
y esa madera, que parece cantar
tan tristemente vieja.

Pierden sus músculos la fuerza milagrosa
de los despiertos, de los ricos.
El Tsé-tsé parasitario le pica los brazos
y el títere no halla hilos en sus manos.

Una realidad inasible,
un sueño inconciliable.

Condenados a esa siestecita invisible.

Invisibles V

2008-01-20T06:27:00.000+01:00

La voz de las piedras

Algunos cosecharon esperanza
bajo la lluvia amarillenta
y soñaron veranos invencibles.
Los cántaros de agua rebosante,
el llanto húmedo en las caras
y el valor de la miseria enmudecida.

Qué lejos queda el retorno
si miramos cuánta ausencia
ha crecido en el camino pedregoso.

No conocen los viejos más que aviones,
fusiles, bombas y cañones,
y se hace débil el barniz
que todo cubre.

Por eso los cuerpos amontonados
se resisten a morir,
y la sangre brota de los hoyos
ocultos al mundo. Siempre
las piedras gritarán la voz machacada.

Escrito está en la tierra
un verso sembrado de dolor.

Portal de Belén

2007-12-22T13:29:00.001+01:00

Venid, hombres y mujeres
venid a la cabaña navideña.

Cruzad el pesebre iluminado
con estrellas y neones, con sus dunas
estrujadas por la nieve,
y seréis eternidad.

Recoged los ecos que reparto

desde el calor de una vela gruesa

y veréis el mensaje envuelto

en unos grandes almacenes.

Aparcad los naufragios en la sombra
como los sueños derretidos
construyen el cascarón acostumbrado,
y se agrietan. Somos tan hermanos, tan iguales
que la magia derrama su dorado
en barrios y suburbios. Y ahora es otra cosa.

Agitad guirnaldas y canciones,

llenaos del espíritu acorralado
en el humo, en la lana, en los graneros
y veréis la cabaña a lo hondo de la noche.

Abríos paso entre la niebla pegajosa,
alzad vuestras ofrendas, la mirra, el oro,
daos prisa, la noche se hiela en un vagón,
tiritante en el camino despeñado.

Ya os oigo… Secaos los pies

al entrar, acabo de pasar la fregona.

Pequeña aportación para una revista palentina

Oscuridad

2007-09-24T03:18:00.000+02:00

Era bonito

cuando las aceras

aprendían a abrigar la noche

con paseos de sonrisa clandestina

y tu voz me susurraba es tarde…

mientras nos dábamos la mano
seriamente, cual pareja.
Era hermoso cuando los charcos
eran cunas taciturnas que se mecían
en tu rostro borroso,
y dormitabas con esa suavidad
tan parecida a la ternura. También
era lindo perseguir lunas menguantes
o saborear nuestros pasados
e intercambiar besos debajo de los puentes
por no caer en la rutina.
¡Era maravilloso! hacer añicos la soledad
pisotearla, escupir en su cara
y brincar contando hasta cien o mil.
Era precioso, sin duda,
ver Madrid engalanado
con su traje de luces iluminándonos
el camino de vuelta a la estación.
Pero, sin duda, era absolutamente perfecto
cuando las farolas perdían el tacto
y nos quedábamos a oscuras.

Incendio en la ciudad

2007-09-07T12:56:00.000+02:00

Activaste sin saberlo aquella chispa

que prendió fuego a la ciudad.

La techumbre se derritió lentamente

hasta teñir el asfalto de carne y tejas.

Así, las grietas de la piel se poblaron

de casas y calles transitables

en la letanía de las noches oscuras,

y los ventanales –inquietos en sus moldes–

temblaron, y cayeron infalibles al vacío,

pese a un desgarro lacrimógeno

que gritó con la blancura de un pañuelo agitado.

Una esperanza inerte en un portal,

un deseo arrojadizo. La marquesina

aún resiste el peso de las horas…

Los callejones se asfixiaron de ti

mientras atravesaba la humareda

y se me inundaba el pecho de ceniza.

Y respiré como pude.

Te he buscado con los ojos incendiados.

Y no me salvas. Y no me salvas.

5 minutos de libertad

2007-08-27T15:31:00.001+02:00

Abrió la puerta para recibir los primeros rayos de luz que endulzaban la mañana. Unos segundos después, y siguiendo su modesta costumbre, se sentó en el banco a lamentarse de lo de siempre. Encendió un cigarrillo y pensó que el césped ya estaba demasiado alto. Con la memoria equilibrada en el lejano horizonte, despidió el humo y sus aburridas formas entre los dientes amarillos, reparando en la inútil lejanía del mar y de sus ya olvidados aires. Una leve sonrisa, alentada quizás por las hojas de los árboles que raspaban el cielo, era siempre la remembranza débil de su calle y de su cálida compañía. La piel sudorosa ansiaba aquellas caricias, aquellas palabras que arropaban tanto y ahora hacen tanto daño en la distancia. Al sonar el timbre, le dio la última calada y lanzó la colilla al suelo, aplastando sus cinco minutos de vida entre el zapato y las baldosas.

Como cualquier otro monótono día, golpeó su frente una y otra vez contra los oxidados barrotes.

Allí

2007-08-27T15:09:00.000+02:00

Allí, tu piel transpira a veces un olor

que acalla los poros del silencio.

Me hablas con tus manos

quemando cada borde de mi boca,

abrasando con los dedos ese abismo,

esa llamarada de labios que estalla

en la inocencia de esa cama.

Ardores que me saben a vainilla

si te pienso enredada entre las sábanas.

Aquí, tiritan grises las nubes

y el alba le ruge a los cristales,

que lloran gotas de amargura.

Amanece.

Y solo hallo este vaho,

este aquí tan solitario.

A un maestro

2007-08-10T12:59:00.000+02:00

Dedicado a José Mari por su pasado cumpleaños. Porque se merece esto y más, y porque en breve le publicarán su primer libro (hecho que me llena de orgullo y alegría después de tanto esfuerzo). ¡Mucha suerte!

A un maestro

A un maestro le debes tu camino,

a un maestro le debes tu victoria

por trucar con colores su oratoria

y hacer de lo difícil lo anodino.

Por vestirse del Genio de Aladino

y expulsar con su lámpara la escoria.

Por frotar con su tiza la memoria

y hechizar las pizarras del destino.

A un maestro le debes un gran coco,

a un maestro le debes los zapatos

que construyen tu estela poco a poco

a base de sintaxis y libracos.

Un maestro no puede estar tan loco

si del cuello le cuelgan treinta tacos.

Saludos desde Edimburgo

2007-08-10T12:35:00.001+02:00

Hola, poetas! Tengo el blog un poco abandonado pero no del todo. Ahora mismo actualizo desde Edimburgo, en el corazon de Escocia. A ver si estos montes tan verdes y estas callejuelas tan impresionantes me inspiran y cuelgo algo pronto.

Un saludo enorme para todos, espero que esten pasando un buen verano. Un abrazo.

2007-06-06T17:10:00.001+02:00

El político

Los ojos muertos y arrugados que se clavaban fijamente en las monedas del cacharro y los dientes florecidos abruptamente con tierna honradez ponían en evidencia el derroche estatal que Mario Bernabé –el político del pueblo– prometía a las masas con voz firme pero tan esperanzadora como la de un recién nacido, mientras las ratas del alcantarillado municipal le arrancaban la sangre a aquel arrugado, tristón, y pobre hombre de la esquina.

2007-05-25T19:21:00.001+02:00

Viernes 25 y sábado 26 de mayo presentación de Tres sombreros de copa en el Colegio Mayor N.S. de África, en Madrid, a cargo del grupo de teatro Áfrika. La entrada es gratuita. ¡Que la disfruten!

Cartel a cargo de Bárbara.

Barcas

2007-05-13T01:19:00.000+02:00

Para ser feliz en el inmenso mar

solo precisamos de dos bocas y una barca.

Unos remos que hurguen el deseo

y unas manos turbias que jueguen a encontrarse.

Es simple mantener el equilibrio

si dirigimos nuestro amor hacia el futuro.

Pero a veces las barcas dan un vuelco

y se ahoga –irreversiblemente–

el rumbo de una vida.

2007-04-30T19:46:00.000+02:00

FRÍO

Tu carne helada como el aire,

los huesos enjutos y calmosos,

la mejilla de mármol roto,

la mano que cae delicada

y su rozar por el vientre nevado.

Tu mirada, un estanque tranquilo.

La rana que resbala del nenúfar.

El chapoteo misterioso de los ojos

y la pupila ahogada en la tristeza.

La palidez carnosa huye entre sombras

y me asalta una verdad.

El verdadero frío es estar sin ti.

2007-04-13T21:29:00.001+02:00

Otra de consumismos...

2007-03-21T00:43:00.001+01:00

Tras este largo lapsus de tiempo, vuelvo con un pequeño reportaje fotográfico sobre el tema del CONSUMISMO, algo que está cada día más presente en nuestras vidas. Colgaré algunas fotografías más.

1_ La mujer del montón

La fotografía representa a La señora del montón. He decidido titularla así para transmitir un doble sentido: la mujer que rebusca entre un montón de ropa y la mujer cotidiana, ciudadana trivial, ‘del montón’.

La toma es del domingo 11 de marzo en una plazoleta colindante a Tirso de Molina. Me impactó el amasijo de ropa sobre los stands del mercadillo, así que intenté fotografiar el estado del mismo. Durante el acercamiento, me percaté de una señora que ojeaba las piezas de ropa con cautela, incluso llegando a probarse alguna sobre el cuerpo. La perspectiva de sus brazos en alza, la disposición de su cuerpo, la ropa característica del prototipo de señora ‘vulgar’ o el apelotonamiento de la ropa y, sobre todo, el rasgo facial tan expresivo fueron algunos de los factores que más me marcaron a la hora de retratarla.

Resulta de vital importancia resaltar el rostro de decadencia y solitario de la mujer, así como la vestimenta, que parece que se presta para ocasiones especiales, esto es, que se toma el hecho de comprar como un evento importante en su vida.

2007-02-02T12:03:00.002+01:00

CORAZONES HELADOS

Encuentre las 7 diferencias:

Seguramente hay más de siete. Lo que importa es el parecido más razonable: ella tiene el corazón de piedra y yo, hecho polvo el corazón.

Del corazón de piedra pasamos a El corazón helado, la última novela que ha escrito Almudena Grandes que saldrá a la venta en unos días y que tiene muy buena pinta. Ayer explicó de qué iba su libro en un acto ofrecido por el Foro Complutense en Madrid:

El día de su muerte, Julio Carrión, poderoso hombre de negocios deja a sus hijos una sustanciosa herencia con muchos oscuros de su pasado y de su experiencia en la Guerra Civil y la División Azul.
En su entierro, en febrero de 2005, su hijo Álvaro, desvinculado de los negocios familiares, se sorprende de la presencia de una mujer joven desconocida que parece delatar aspectos ocultos de la vida de su padre. Raquel Fernández Perea es hija y nieta de exiliados en Francia y lo sabe todo sobre la vida de sus padres y abuelos. Para ella sólo una historia permanece sin aclarar; la de una tarde que acompañó a su abuelo a visitar a unos desconocidos con los que intuyó existía una deuda pendiente. Álvaro y Raquel están condenados a encontrare porque sus respectivas historias familiares, que son también la historia de muchas familias en España, desde la Guerra Civil hasta la Transición, forman parte de sí mismos y explican además sus orígenes, su presente. También porque, sin saberlo, se sentirán atraídos sin remedio.

Con El corazón helado, Almudena Grandes nos entrega su novela más ambiciosa, en la que traza, a través de dos familias, un panorama emocionante de la historia reciente de nuestro país, y también del conflicto con la memoria de las nuevas generaciones.

La charla, muy amena y familiar (en la que también se habló de política, de la oscura etapa de la segunda República), fue interrumpida a las 19.55 horas a voluntad de todos los presentes. Nos unimos a esa iniciativa que ha demostrado en la práctica el enorme poder que tiene la voluntad de cada uno. Sería humanamente enternecedor que hiciéramos eso cada día, que apagáramos la electricidad de nuestras casas por cinco minutos, que desecháramos los restos tecnológicos, la zozobra artificial de nuestras vidas y apagar así la llama humeante y genocida del siglo XXI por unos momentos. Mientras el planeta se ahoga en un mar brumoso, de polvo y megabytes, seguimos apretando su garganta asfixiada con nuestras manos retorcidas y culpables, clavando los nudillos en su corazón helado.

(Cinco minutos no bastan para tomar el aire que le hemos robado durante tanto tiempo)

Volviendo al tema de la charla, la pasada semana estuve en la de su marido y también nos adelantó algunos detalles. Recitó dos preciosos poemas; uno, dedicado al fútbol; otro, a su madre que, según el escritor, siempre había pensado que sería una cursilería (un poema hermoso y cargado de emoción... nos contó que su madre siempre soñaba con viajar a París, pero nunca tuvo la oportunidad. Ahora, en la memoria, realiza ese viaje poético a la ciudad del amor). El título 'Vista cansada' , dice Montero, se lo ha puesto su oftalmólogo porque en una de sus revisiones le comentó que llegados a una edad, uno no ve con los mismos ojos juveniles. "Pero no pasa nada -acaba el poeta- porque, como en la vida misma, nos ponemos unas lentes nuevas y tan contentos".

[FOTO: por Laura, una noche de noviembre por Madrid]

El paraíso

2007-01-18T14:19:00.000+01:00

Cuando todo hubo acabado

su cuerpo levitó entre nubes.

Surcó los mares de algodón

palpando el tacto espeso de la luz

con sus manos de codicia. Y subió.

Ya en el cielo,

ansioso,

preguntó:

-¿Y el paraíso?

-Lo acaba usted de dejar atrás.

2007-01-01T17:25:00.001+01:00

Navidad

Humo de leña,
escarcha en el campo,
aroma de invierno…

Las luces parpadean el amor,
las bengalas prenden fuego a otro año
donde los deseos brillan eternos
y palpita un secreto de canela.
Con el árbol de mi niñez
y la guirnalda de mis manos
busco en el belén de esta ciudad
la estrella que ilumine mi camino.
La inocencia de aquel niño que fui
se enfrenta ante el adulto:
el tiempo escuece
a esta infancia de hollín y mazapán,
y llora una lágrima en almíbar.

¿La fe?
a fin de año la descorcho
para que la espumosa realidad me enfríe
en este brindis por la vida
y se esfume así la manera de creer
en los sueños de rey mago.
Paz, felicidad y amor
son utopías turroneras
que Papá Noel prefiere colar
por la chimenea del iluso.

En la carta o en el saco
ni siquiera cabe el tiempo,
ni el tictac de unos ojos
muertos por querer vivir.

Otro año, el campanario hace balance
con los cuartos del propósito y la reflexión.

Doce uvas,
doce segundos,
doce veces la certeza
de que existo.
Dos mil siete sueños incompletos
en el reloj de mi juventud.

2006-11-13T03:58:00.000+01:00

CONCURSOS

¿Quién quiere ser millonario hoy en día
y cobrar ilusiones de hipoteca?
¿Quién se juega la suerte en la ruleta
y triunfa en la Operación Alegría?

Allá tú -la consciencia me decía-
¡mira quién baila! con doble careta.
Desafiarte bajo hielo es la meta
y hacerte la pregunta más impía:

¿Quién pone el precio justo a la esperanza?
Con la uve de valiente aquí en la mano
le paso la palabra a la arrogancia.

Saber y ganar, ahora es la venganza
de cualquier aspirante a gran hermano,
sin más nominación que la ignorancia.

2006-11-07T12:05:00.000+01:00

CADA LUZ, CADA ESQUINA

Los primeros días
son los peores.
Luego se acostumbra uno
a recorrer las calles en pijama
fruto de una novatada adolescente,
a saborear las cantigas
que adoran con sus letras
a los viejos del Mayor.
Apenas se ha marchado el verano.

La cálida esperanza de este alumno
hipnotizado
merma en la avenida Complutense.
Las mañanas enguyen
el borde de los libros.
Hasta que uno aprende a reírse de las horas
y a manosear el tiempo a nuestro juicio.

Te desnudas poco a poco
sobre un eje que gira tibiamente
y besa tu cara cada mañana.
Ves una muchacha limpiarse el sudor
de la frente,
acompañada de páginas
interminables que releen
el carmín de los labios,
camino de la biblioteca.

El ardor del café en la garganta
ya me huele a lo lejos,
y siento ansias de apretar
el otoño entre los dedos.
La hoja que cae del árbol
no es una hoja,
es el presagio de un Madrid
que pide a gritos una brisa de invierno,
una lluvia que espante
a los jóvenes a sorber tazas de té
en cualquier plazoleta.

Pronto sufren los paraguas
el impacto del invierno,
las calles juegan a pintarse de blanco
y las fachadas de un gris espeso.
Ya lucen las señoras sus abrigos
de piel y pana gruesa.
Los jóvenes muestran sus bufandas,
que son arcoiris de colores dibujados en el aire.
En la costra generada por la escarcha,
somos torpes bailarines que resbalan
sin querer hasta caer al horizonte infinito.

Arrecia una nevada
que nos empuja a la boca de metro.
Al borde del andén se respira aire fresco
que ha ventilado las alcantarillas.
Y ya recorren las ratas desoladas por el frío,
huyendo de las luces navideñas.
Inclinan el hocico y por fin
encuentran un hueco donde meter
sus patitas al calor de la oscuridad.

Observo nuestras risas
reflejadas en el vagón de enfrente.
Y nos bajamos en Sol,
para pasear plácidamente por la Plaza Mayor.
Acabamos derrotados en el césped,
con las manos relamidas y oliendo a chocolate.
Y entonces,
nos vemos abrazados
por este invierno inventado
en cada luz, en cada esquina.

2006-10-29T13:09:00.001+01:00

(Relato ganador de "El Concursiro Erótico" en el foro del Café de Artistas).

Nuestra noche

-Padre me ha ordenado contraer matrimonio con un mozo de buen linaje, procedente de la más alta Nobleza, dice. Al parecer, toda su estirpe se ha hecho con la hegemonía del reino de Castilla. Mañana, al asomarse los primeros rayos de luz, partirán hacia el Sur a conquistar nuevas tierras. Se llevarán a todos los vasallos a la batalla. Llevan días y noches sin pegar ojo, forjando lanzas y escudriñando armas y arcos y flechas. Y entonces, mi nombre formará parte de toda esa barbarie.

-Lucrecia, eso intento explicaros. Será mejor que marchéis -propuse con firmeza-. Aquí sólo hallo pobreza y servidumbre. En palacio tendréis algo más que una hogaza de pan caliente y una copa de vino: una vida digna como burguesa.

-¡Pero yo no quiero! No aguantaría el sopor de los paseos en carruaje y vestido blanco, ni los paseos por los feudos viendo cómo crujen las espaldas de los jornaleros en la era. Me niego a besar la boca de ese gusano burgués, que es lo que es él y toda su parentela. Yo quiero envejecer junto a un varón como vos, que me lleve a las más altas montañas y me suba en su lomo de plebeyo. Y respirar aire fresco y rodar por los montes sobre el césped pisoteado por el ganado. Quiero que ennegrezca mi cara junto a vos, y quiero ensuciarme las manos con grasa de ordeñar vacas y de cuidar gallinas en los corrales de los pueblos. Construiremos una choza muy lejos, y seremos felices para siempre.

-No, Lucrecia. No es tan fácil...

-¡Chist!, dejaros llevar por el silencio del crepúsculo... Dadme la mano, hermoso caballero. Y bordead conmigo la orilla de esta ría.

Agarrome del brazo y apretome de la cintura con ímpetu. Un roce de labios bastó. Su mirada evocadora de deseo me incitó a deshacerle el cabello trenzado. Obedecí con ansias. Me deshice de las horquillas de su pelo y pasé mi mano temblorosa sobre su nuca. Sentí el tacto de su piel, tersa y límpida como la claridad del océano, justo debajo de la cascada de rizos. La apresuré a despojarse del corsé de cáñamo que le apretaba la tripa y la túnica de lana color sepia. Sin espera, jugamos a arrancarnos con los dientes las vestiduras y los ropajes, quedando sobre el musgo los harapos y la bayoneta de defensa. Se detuvo, concentrando su nariz sobre el vello de mi torso, y aspiró profundamente. Le encantaba olfatear mi pecho con bravura. Dispuso sus frágiles manos, una a cada lado de mi cabeza. Y agarrando el morrión, alzó la visera para desenfundar su lengua con la mía, y luchamos por saciar las bocas sedientas de saliva a través de la oquedad de la armadura. Desabrochó mi camisa de lino y la posó sobre la hierba, con sensuales trazos y sin parar de besarnos. Descendió con las yemas de los dedos suavemente por el canal de mi estómago hasta notar una tensión entre los muslos, que palpó con vergüenza. Intentaba disfrazar su deseo carnal, pero resultó en vano, pues la respiración se volvió intensa, espasmódica e irregular. Rebuscó en la oscuridad el broche de la fíbula con torpeza y nerviosismo. Por último bajó los pantalones y, en cuclillas, descalzome las polainas de cuero y las arrojó por el fango.

Ya desnudos, se reflejó en su mirada un resplandor diáfano. Aquel resplandor rasgó las tinieblas, y su fuego partió en dos la luna. Me dejé balancear por las aguas termales, que poco a poco iban calentando nuestros cuerpos. Su ferviente mirada flotaba sobre la espuma, generando extraños surcos. El frío y silente aire buscaba robar el calor de nuestros besos, mientras el agua del estanque nos azoraba los miembros. Vimos nuestras siluetas sumergirse entre bromas y pellizcos, entre alaridos de pasión y gemidos ahogados en el siseo de la madrugada. El agua rebosaba nuestros corazones. Manoseé sus pechos frondosos y humedecidos. Me entretuve en sus senos, haciendo hincapié en los rugosos pezones y hasta fui capaz de pasarles la lengua trémula. El jadeo brillaba en los propios ojos, pues hasta entonces nunca un vil mortal le había sugerido tal tentación. Acariciome la barba con jirones de pelo, y yo acaricié tiernamente su sexo. Tiritando y rebosantes de lujuria, salimos de la charca.

Una gélida brisa golpeaba nuestras pieles, que eran hogueras en carne. Besos, caricias y gritos nos empujaron envalentonados hasta el suelo, cubierto por una alfombra de hojarasca seca. Éramos dos amantes prohibidos, pero la noche nos guardó el secreto. El invierno acechaba con atacar de un momento a otro. Nuestros cuerpos jactos de júbilo se enlazaron viscosos como salamandras. Y en ese instante, sólo importamos nosotros. Abrió las piernas lentamente, dejando al descubierto su flor de algodón. Nos balanceamos lenta y suavemente hasta comenzar una danza encabritada, y nos dejamos la vida en cada esfuerzo. Exhalando vaho incesante por las bocas y adueñándonos el uno al otro salvajes como animales, agitamos nuestros deseos de adolescencia como agarrados a una maroma. La luna acompañó nuestro ritual durante aquella intensa noche. Era nuestra primera vez y, al amanecer, unos gritos entrecortados se despidieron para siempre.

Pasó el invierno... Y Lucrecia lloraba en un carruaje, mientras apretaba contra el pecho un yelmo violentamente ensangrentado.

2006-10-13T02:15:00.001+02:00

<<Despedidas>> (pinchar sobre la imagen para agrandarla).

A Laura y a Saray.

2006-10-12T12:54:00.000+02:00

ESCUCHANDO EL TRANSISTOR

Nos relatan el diario y la noticia

que acecha un frío viento en las Azores:

"Bombas lapa que explotan en vagones

y bosques que se queman en Galicia."

Porque este es un país civilizado

que lucha por un Norte sin patera,

que olvida sin esfuerzo a Gescartera

y aplaude un Alto el Fuego maniatado.

Si es así que el Mundial hemos ganado,

¡dejemos que un ministro ratifique

-sumidos en las eras del descaro-

que la Ley del maltrato vaya a pique!

España va bien... (aunque suba el paro,

y aunque el arte en el PIB no cuantifique).

A 11 de Octubre de 2006

2006-10-08T20:00:00.000+02:00

Tenerte

Ya no oigo el rock and roll de tu cadera,
tan sólo un frío blues desenfadado.
Mi guitarra va cantando por tu acera
baladas con aires de primavera
que acentúan el manjar de tu rostro acicalado.

Hoy atraco a mano armada tu sonrisa
y la encierro bajo llave en mis adentros.
Amar es compartir, disfrutar de la brisa.
Lo que el viento se llevó fueron tus prisas
y una granada de amargura en el aliento.

Me pierde las enaguas levantarte
y me río de tu calle sin farola.
Tacón alto y media de seda, que no falte
tu beso que se esfuma en vuelo chárter
y me deja ese sabor a la española.

De tequila se empapa tu boca traviesa.
Un chorrito de limón,
una pizca de sal como coartada.
Es más bien una tristeza
que te ahoga de sed, princesa,
y revive con mi voz azucarada.

Hoy he jugado a esconderte en mi chistera,
a cerrar los ojos y olvidarte para siempre.
Olvidar tu mirada, olvidar tanta espera.
Pero lo que olvidé fue la cartera
con que pagar este delirio vehemente.

He tragado lunas y noches de cafetera
hasta incubar el mal de amores del ¡achís!
Noches con hedor a motel de carretera,
a grisáea, sucia e indigna borrachera.
Nada sé, nada soy sin tu labio de anís.

Hoy he rezado tu rosario en el almuerzo,
y he rogado para borrarte con lejía.
Yo creo en tu credo, lo confieso:
me declaro Devoto, beato y preso.
Mas no tenerte, es el pan de cada día.

2006-09-27T14:26:00.002+02:00

Un día en la cocina

El otro día llegué a casa con un hambre de perro, así que abrí la nevera.

-Estante nº 1. Dos tomates y un pimiento verde.
-Estante nº 2. Una lechuga y tres yogures semidesnatados.
-Estante nº 3. Los restos de una tableta de chocolate.
-Estante nº 4. Unos filetes milanesa para mañana.

Alguna botella de gaseosa, el bote de mayonesa y una docena de huevos. Solución: la despensa. En la despensa lo único que me atrajo fue una lata de atún. Sí, ¿qué pasa?, ¿nunca has estado hambriento?. Pues me hice con dos rebanadas de pan de molde, las unté con mayonesa y le mandé la lata de atún. Y hala, ¡a la tostadora! Saco mi supersandwich humeante. Lo parto en dos mitades y se deshace del interior aquella capa de finales de verano. Fue fundarlo en la mesa y...

Tras unos segundos masticando siento algo duro crepitar. Escupo en una servilleta y... ¡Una espina!.

En un principio se me quitó el hambre, pero después reflexioné un rato y me alegré: ¡¡recórcholis, que no es atún de laboratorio, es atún auténtico!!

El show debe continuar

2006-09-01T15:57:00.001+02:00

Uno está enamorado cuando se da cuenta

de que otra persona es única

(J. Borges)

Ya subes el telón y me transformo

de a poco y con temor en tu Romeo.

Despide a esos actores de reparto,

vivamos un papel protagonista.

Tengo escrito el guión de nuestras vidas,

con escenas indelebles y sin focos.

Me darás el pie si me equivoco

o se queda en blanco la memoria.

Improvisa un Cabaret en mi butaca

para leer la acotación de tus piernas.

Mi amor será de aforo ilimitado.

Tan grande, que no exista el entreacto.

Ni es drama ni es estilo Stanislavski,

es beber de tu sonrisa en la platea.

Déjame ser el fantasma de tu ópera

y arrancarte el sueño sin reproche.

Ay, dime. ¿Me dejarás ser tu poeta

y escalar en tu balcón a medianoche?

RESPUESTA:

2006-08-31T18:09:00.000+02:00

Nada nos hace envejecer con más rapidez

que el pensar incesantemente en que nos hacemos viejos.

Lichtenberg

De la belleza y otros males

Es sobre el tupé de las niñas
donde se apoyan el pijerío
y las ganas de Reggaeton.
La gomina, mixtura de agobios
y reflejo de una sociedad nauseabunda,
busca la fotografía perfecta,
el gélido instante de un rostro
que quiere ser la nada,
un destello de profanada belleza.
La quimera de vapor
que se riza de mentiras,
se viste de Zara las ojeras
y de Jack Jones las arruguitas.
Yo seré tijeras y haré un inciso
en el canceroso glamour,
y montaré en Júpiter
un salón de belleza
para extirpar la alopecia
del planeta Tierra.

2006-08-31T17:37:00.000+02:00

Para todos los que en alguna ocasión

sintieron angustia al decir adiós.

Porque yo un día la sentí,

y escribí este poema.

Para los corazoncitos

con los que me encontré

en mi camino, les quiero.

Esto no es un adiós, es...

un hasta luego.

Es así

Si la luna se emancipara esta noche,
cogería el tren del olvido.
Si los minutos se fugasen como verbos,
remendaría los ajuares del ayer.

Pero la luna cubre
con su manto de plata,
y veo los momentos
correr en sus jacas de caballo
y tus ojitos de agua viva,
rellenos de memoria.

Echaré de menos las miradas,
los papeles, las palabras.
Echaré de menos tus abrazos, tus tequieros.
Echaré de menos tus juegos
a la sombra de un examen,
al tiempo de un recreo.
Es así,
el ciclo de la vida –dicen-.

Los paisajes mudan de color
y se intercambian, tuercas del olvido.
Es así,
nos lleva el viento
con su brisa de sal
y escamitas de nostalgia.
Es así, amigo.
Llegó el día de los pañuelos enrollados,
de las voces de aeropuerto.

Me despido de ti.
Te vas entre las gentes,
oliendo a nuevo,
oliendo a cambio,
a despedida.

…Es así.

2006-08-31T17:23:00.000+02:00

Duérmete niña, duérmete ya,

que viene el coco y te comerá...

La Verdad con mayúsculas

La verdad me da pena.
La mezo en mi cuna, como a una niña.
La resguardo.

Y ellos…
Ellos la muerden, la pisotean, la relamen.
Diente de cuchillo. Sable de acero.
Par de lenguas quemaría yo,
al rojo vivo.

Disfrutan de su tortura,
del mortuorio fin que la depara.

Y yo la acaricio,
le hago trenzas, como a una niña.
La mezo.

Y ellos…
Ellos, lobos todos, sedientos de sangre.
¡Violadores!, ¡asesinos!
Pederastas que se follan en la cuna a la verdad con trenzas.

Acaricio sus patucos.
Espero, algún día calce.
Y yo lloro,
como buena madre,
junto a la cuna vacía.
Cantando una nana, para que siga dormida.

2006-08-31T14:52:00.001+02:00

Algún día

Que la cicuta madrugue sobre las horas.
Que las lumbres se plaguen de injusticia.
Que los mares se cierren en la erección de la vida.
Y entonces, al fin,
que los pastos recoman en los portales
tocando el sereno apaciguado
de terrores insospechables,
acariciando como locos la caverna del mundo,
oscura y temblona.

Que destroces la lona de mis cinco sentidos.
Que lubriques de lluvia el camino.
Que ramifiques mis pecados y mentiras
para el amparo de algunos viejos de bastón débil que,
en su día, cuidaron retoños de vida,
destellos de luz embarazando la lucha insaciable,
interminable e inagotable
del círculo refulgente
de calores y agonías.

Para que llegue el estrecho final
que agudizan los oídos
en el peor y más siniestro
de los chirridos estridentes,
como escupido con asco y saliva.
Para que algún día la guadaña se cuele callandito,
bajo el dintel de mi puerta,
mostrándose osuna y rapaz,
ávida y venenosa.
Para extirpar mi juventud
y enmarañar mi rastro
sobre el mausoleo de los muertos.

2006-08-31T14:39:00.000+02:00

Mientras Elena discutía con su novio, Marcos lloraba por la ausencia de su celular. Su madre lo iba a matar. Mientras tanto, Pedrito berreaba por la bola de helado en mitad de la calle real y, dos minutos más tarde, Yin Zhu Ni descubría la fórmula matemática que aceleraría el proceso de lactancia de una oveja. A 400km de distancia viajaba la emperatriz rusa para dar una charla sobre las nuevas tecnologías en Tahití. Un instante más tarde, la madre de Safiya caminaba durante horas en busca de unas gotas de agua en la sabana. Mientras, Safiya, moría lapidada al sur de África. Pero a nadie le importaba. Jorge de León, el vicepresidente de la asociación "Unidos por la paz", vociferaba a su secretaria por haber traído, la muy estúpida, caviar rancio. A la señora Stuart le robaron, dos malhechores, la barra de pan para su marido que vivía en los suburbios de Londres; el pobre deliraba en su lecho de muerte con un cáncer en la próstata sin cesar de acariciar a su gato, hambriento como estaba…

Elena, su novio, Marcos, la madre de Marcos, Pedrito, Yin Zhu Ni, la emperatriz rusa, la madre de Safiya, Safiya, Jorge de León, su secretaria, la señora Stuart, los malhechores, el marido de la señora Stuart, su gato…

Ellos no morirán, estoy seguro. No mientras yo me acuerde de ellos.

2006-08-30T17:05:00.000+02:00

Hoy

Hoy el destino carcome tu sombra,
la devora, la tergiversa.
Hoy el sol se pone gris
y atardecen tus mejillas.
No sé si coger el teléfono
o dejar pasar las horas.

Hoy no llueven mis ojos,
hoy no arde mi conciencia. Hoy…

Tus labios se derraman
como algas submarinas,
como mermelada fresca.
Ya no amo, ya no quiero.
Hoy entierro tu nombre
en el fondo de esta botella.

Hoy muere la saliva
que enjuaga tu dulzura.
Hoy los pájaros no cantan,
hoy se pierde tu sonrisa.

Hoy desovan tus cabellos
y se esparraman por la tierra.
Hoy lo absurdo se hace aire.
Y vuela.

2006-08-30T16:37:00.000+02:00

[Aquí, mis primeros sonetos...]

Fruta, verdura y otras cosas

A vender tiernas frutas y verduras
hoy Juana se pasea por la plaza.
Su vida le pesa lo que una casa
entre peras y sandías maduras.

A gritos vende fresas y limones;
para ganar cuatro céntimos de euro
y comprarle al monje un botafumeiro,
que el pobre se metió con los mormones.

Y es que Juana peca de religiosa
de tanto reza y reza en el mercado.
-A euro y medio el kilo- grita la diosa.

Hoy, Juana regala carne y pescado
La pobre, quiere salir victoriosa.
Se niega a que su puesto sea cerrado.

Un café por favor

Una huella que aplasta mis labios
como palmera codeada de versos.
Aquel bigote fino y que, a lo adverso,
chorreaba la gota de los sabios.

Tazona de rubíes y amatistas,
cucharilla envuelta en plata y oro.
No verán los piratas el tesoro
que tenemos en el café de los artistas.

No importa si judío o tal vez moro,
¡que perdure por siempre el café!,
y el molino que tuesta con decoro

A todo buen chocolate y praliné.
¡Cuán de cremoso se degusta el foro,
con sus terrones de azúcar en la Web!

Dedicado al foro en el que escribo.

Febrero

2006-08-30T13:25:00.000+02:00

[Con este poema (mi primer poema) gané el 1º Premio de Poesía "Agustín Espinosa". Ha recibido ya muchas críticas... la mayoría buenas jeje. La respuesta que todo el mundo da: ¡es precioso! pero, ¿qué es un meteco y qué es la xenocosa esa?. Los más expertos dicen...
-Me encantan esas imágenes. Prometes, chico.
-Te acompaño en el sentimiento que es el mío. Pero hay que dar pan al pueblo y... un poco de vidilla para que se olviden de los de siempre. Un gusto leerte.
-Caperucita, se ha escrito mucho sobre el febrero, mes humilde y reservado; pero tú lo has bordado en este poema. Queda, en tus espléndidos versos, todo dicho y bien dicho. Felicidades.
-Bravo, fiera, bravísimo tu poema sobre Febrero. Hay imágenes muy sugerentes, así como esa indigniación que puede exprimirse en cualquiera de las estrofas.
-Y así un montón más, pero ¡no los voy a poner todos! --> Juzguen ustedes mismos-->]

Febrero

Febrero, fuegos artificiales.
Encuentro de máscaras y mentiras pegajosas
Tinte de oscuridad y temor
Disfraz de pacotilla que envuelves la tristeza
Tú, disfraz que disfrazas amor.

Febrero, mes de las mentiras carnavaleras
Carroza que ahondas en la penumbra y le cantas al sol
Entre jolgorio y música estridente
Nace mi ira, mi desprecio, mi mentira.

Febrero, nicho fiestero.
Tú atraes a la multitud y la cubres bajo tu manto
Manto gris,
Manto de luces fundidas por el engaño.
Un bigotillo arrastra al meteco
Xenofobia convertida en xenofilia.

Febrero, falsas fantasías
Metros de tela manida
Hilo polivalente que une utopías
Mi ciudad late alevosía.
Niños en las calles,
buscando mentiras
Escenarios atascados por el glamour y la purpurina
Sombreros de copa,
que agachan el disimulo y la falsedad.
Pitos y flautas que ensordecen la libertad.

Entre máscaras y bastidores,
Ralentizas mis mejillas, congeladas de ficción
Pudoroso barro que agitas desde adentro
desde la masa crepuscular de la noche
Una miss se propaga por las pasarelas, coronada en baldío
Certámenes de injurias y calumnias
Micrófonos vociferando humor
Humor rancio y desnutrido.

Oh, triste desorden social
Caótico monumento asesino
Paloma que de blanca engañas
Pinturas como atrezzo y bromas imputadas
Dime, muñequita de trapo, ¿qué lucirás estos carnavales?

-De febrero, hija mía, luciré un traje de febrero-

2006-08-30T13:04:00.000+02:00

Víbora del desierto

Yo vivo en esos lugares recónditos, en donde los hindúes fuman opiáceos y las damas se esconden detrás de los pañuelos color turquesa. Yo, esclavo de mis huesos, arista de un trapecio. Ese soy yo, el que viaja desde la eternidad hasta la simplicidad. El que mancha de arte las mil maravillas, el que sueña Aladdines en los confines de la tierra.

Los cuadros del tablero me los aprendí de memoria, diez cuadernos de gloria. Mil princesas por rescatar, cientos de camellos que fustigar, recorrer el desierto en los vaivenes de la noche, burlar el Nilo. Calamidades podridas junto a la sombra de una flauta que duerme serpientes; que elefantes, espanta.

Ese soy yo.

2006-08-30T12:58:00.000+02:00

[Un poquito de prosa poética... esto también fue de mis primeros escritos. Podría cambiar muchas cosas que son un tanto patéticas, pero prefiero dejarlo tal y como se me ocurrió]

Caballo que vuela

A borbotones llueve la sangre, a ras de mi frente. Me encuentro intrincado en los chorros de lava que arden en mi interior. Bastos ríos de esperanza que prometen pulcritud, alabanzas al cielo. Dime, mi cielo, ¿por qué llueve mi corazón?. ¿He de hilar cada uno de los pedazos que veneran amor? De color plata eran los corceles de mi caballo. Él, rápido y veloz, audaz como era se agazapaba entre la hierba, intentando aspirar el barniz del aire, húmedo entre los gusanos que roían mis botas de vaquero, porque yo le gritaba al cielo. ¡Dime, mi cielo, he de jurárselo al mundo entero! Sí, la libertad de mi corazón no la quiero, es por eso que prefiero comulgar al mundo cuánto te quiero. Prometo desnudarte en la soledad, cuando nadie nos esté viendo. ¿He de merecer yo esto? Caballo que me llevas montado en tu lomo, cuán suave es tu piel. Te besaré por vez primera la quimera de tu aliento. Pondremos el grito en el cielo. ¡Oh, usía! Este placer no lo merezco. Lléveme, pues, al infierno junto al eterno. Que se pudra mi alma, que se la lleven los cuervos. Mi sangre está derramada. Nuevamente, el eterno. Lucifer, hágase cargo de mi mente, no merezco pretendiente. Ante todo, buen padre, queme todos mis restos, mas mi caballo deje que se lo quede el viento. Ecuestre montaña, sírvase su asiento, mas dejen la hierba para mi caballo muerto. ¡Chist! Habla bajo. No silbes, viento. Proclama bien bajo que mi corcel ha muerto. Que las hadas lo protejan, que los druidas lo conciernen porque la injusticia tolerada es invierno sin nieve. Y tú, musa en mi bandeja, que un día fuiste mi pequeña carcelera y hoy, de mí ya no te quejas. Ya eres libre. Corre al río, báñate en las aguas que sangran forajidos. Lánzate al aire, nada en tus versos, grita por fin ¡que mi potro ha muerto!

2006-08-30T12:54:00.001+02:00

Fue la última colilla

Harto de todo, aplasté mi última colilla en el fondo de las cenizas. Sí, mi último pitillo. Sí, mi último empleo. Paso de soportar a una secretaria impertinente que no sabe más que enseñarme su falda. La fuerza la escupí con un puño sobre la mesa. Me dio lo mismo ocho que ochenta. Me dio lo mismo arrancarle su sonrisa de cuajo, o subirle la cremallera de golpe y porrazo.

Recogí mis cosas de la oficina y me marché. Salí por la puerta grande, con la cabeza bien alta.

–Es el puesto que llevabas años esperando- Me replicaba mamá.
-¿Ser o tener?, ¿tener o ser?- me preguntaba yo…

Se corría el color de las calles como un cuadro con goteras. Crucé el semáforo en rojo. Total, el destino estaba escrito, así que no me quedaba otra. Llovía… ¿y qué si llovía?. Lo que me hizo la vida no me lo iba a hacer el agua. Las gotas, más que gotas, estalactitas. Mis poros se abrieron como azucenas en primavera, alabando el agua, fría como el hielo. Eran los cristales que me salvaban de la realidad, los que frotaban el odio y la impotencia, los que limpiaban frenesí, porque mi cuerpo empañaba lujuria, extasiaba soledad, brillaba agonía.

Me alcé sobre el puente, listo para cometer una locura. Abrazar el aire, penetrar el cielo, sentir el miedo. Posé mi caja llena de olvido entre dos ladrillos. Sentí el barro erizar mis pelos. Mis pestañas abrían las alas, emprendían el vuelo. Apoyé mi rodilla junto al muro de cemento viejo. Trinché mi pierna en la valla. Y fue entonces cuando la gravedad vendió mi alma, compró mi cuerpo. Y la noche sopló la vela que llevaba encendida cinco mil millones de años.

Abrí los ojos perplejo. Sustancias prohibidas vagaban mi mente.
¿Por qué malgastar este regalo que nos hace la muerte?. Somos todos ángeles del infierno. Pequeñas amapolas de estío, pequeñas musarañas perdidas en la noche, luciérnagas encantadas que soplan fuego, duendecillos de manos verdes.

Y otra vez más, yacía en mi despacho, desmoronado ante la pantalla, prendado en el sillón. Alguien llamaba a la puerta.

-¿Quién es?- pregunté.
-Soy yo, querido- Y la falda se asomó por la puerta, como el caracol cuando apura sus cuernos.

2006-08-30T12:37:00.001+02:00

[Mi primer relato, es por eso que me veo obligado a colgarlo].

Érase un hombre a una barba pegado

Yo era un chico que llevaba diecisiete años con la impotencia metía adentro. Aquel día me perdí por las calles de Madrid en busca de mi primera noche estudiantil. En medio de todo aquel negocio de los chinos y su parafernalia de discos grabados había una muchacha. Aquella muchacha gitana o de donde fuere bailaba flamenco al son de una guitarra. En mitad de la muchedumbre golpeaba ella una tabla de dos por uno. Sus manos cortaban el aire con giros inesperados y sus pies, poco hay que decir de sus pies. Ellos lo contaban todo. Imagina un espíritu que anida en tu interior y que da pataditas en tus entrañas. Pues algo así, a pesar de lo cutre que puede llegar a sonar, es lo que sentí yo. Esa niña guapa seguía los acordes de la guitarra con sus tacones, como si el alma se le fuera a salir por los pies. Una niña se acercó y largó unas monedas en el forro de la guitarra. Pero aquella princesa ni se inmutaba, inmersa en su castillo de hojalata, en su mundo, en su danza, en su fragancia, en su persona. Noté cómo las lágrimas se amontonaban y regurgitaban tras del iris, a punto de estallar. Cada taconazo resonaba en mis adentros. Uno. Dos. Tres. Y otro más. Y otro (…). Su pelo rizado giraba bajo la luna llena y sus ojos, sus ojos se cruzaron con los míos. Entonces sus dos manitas de porcelana aterciopelada se chocaron, y dio unas palmadas. Brutal era la fantasía que se antojaba en mi mente. A pesar del viento, del frío, y de la lluvia ella continuó hasta el fin de la actuación. Entonces sentí que era el momento de la remuneración. Un grupo de ancianas hincó un puñado de monedas en el desvencijado forro.¡Joder con la muchacha y su pañuelo! Esa mujer con cara de niña daba las gracias amablemente. Y, tras hacer mutis, recogió sus ganancias en una bolsa negra, con sus dos asas. Pronto se acercó un señor pegado a una barba, como diría Quevedo. Casi sin mirarla a los ojos, le arrancó el dinero a cambio de un objeto que no alcancé a ver. Se giró y siguió su camino hacia otro puesto. Resultó que aquella muchacha no era princesa, era otra esclava más entre los chinos. No era estudiante de danza, su trabajo era ese. Consistía en llenar la bolsa que le daba un señor pegado a una barba, como diría Quevedo, negra, y con sus dos asas.

Rebajas

2006-08-29T15:14:00.001+02:00

Aquí estoy, saliendo tan orgulloso de una conocida tienda de ropa con una sudadera verde bajo el brazo. ¡6 euros, eh, 6! Menudo campeón... Me llego hasta el quiosco y elijo la prensa. Nos sentamos en un banco: el diario, la sudadera y yo. Intento cerrar los ojos por un momento y me relajo. Hace días que necesitaba este descanso. Oigo ruidos, así que vuelvo la vista. La muchedumbre corre desesperada de un lado para otro. Gritan y se ponen nerviosos. Vienen de todas partes: de los recodos de la acera, de las esquinas, de los portales de cualquier edificio, de todos lados. Son miles y miles, reptando por las calles en manada. Una viejecita se me acerca y, temblequeando, me pregunta -Niño, ¿qué hora llevas?-. Creo haberle respondido como tres veces. Entonces me hace un ademán con las manos. De repente la miro y, efectivamente, lleva las muñecas agarradas a un par de grilletes. -Será mejor que te des prisa, o será demasiado tarde- y sin retórica, continúa la marcha. Ahora me fijo en unos chavales que, encadenados, intentan hacerse con unos helados. Ummm, desde aquí puedo oler la menta fresca. Este sol de justicia está causando estragos... Ellos relamen mejor que nadie con fiereza cada bola, cada sabor. Uno se me acerca y me pide que le sujete su cono. Obedezco mientras el mozo se carga en los brazos una enorme bola de metal que lastraba en la pierna, cual prisionero. Empiezo a ponerme nervioso, válgame Dios. ¿Qué está pasando? El riego de gente aumenta. El gentío se multiplica y se dispara el número de cadenas. Se dirigen, cabizbajos y soñolientos a un sitio común, ¡es una plaga!. Me levanto y sigo la multitud. Corro a toda prisa. Llego hasta el epicentro, un portón de aluminio. Todos quieren entrar a borbotones, lo que resulta imposible. Me concentro en el rostro de un joven, rondará los veinticinco. Me asusto, así que me tiro a su cuello y lo detengo. Lo amenazo para que me dé una explicación. Me palpo una mano con la otra y noto la hendidura de los grilletes que desencadena una fina película rojiza. Debe de ser sangre. Grito y el joven se fuga. ahora salen de la tienda unas muchachas que se ríen con unos jerséis verdes bajo el brazo. Me arrodillo y grito más fuerte. Miro a todas partes y veo todo verde, las casas, mi piel, mi ropa, todo. Todo son gente encadenada y verde, todo verde. Siento impotencia. Y grito más y más. Ahhhhhhhhhgrrrrrr.

Una señora me susurra, no logro entender lo que dice. Me acerco. -Ey, joven- me comenta con voz tranquila y apacible- que se te ha caído el periódico, y esta sudadera verde del banco. Ten cuidado, que no está el horno para bollos-. Y me guiña un ojo.

Aquella señora tenía razón. El mundo está hecho un asquito. A veces no sabes si imaginas cosas o es que están pasando de verdad. Y es que un día piensas "joder, hoy me voy a tomar la libertad de sentarme y no hacer nada, únicamente observar" y ¡chas! ves cómo pasa la vida ante tus ojos. Y es que no hay manera. Y eso no, oye, que para presos los del Guantánamo.

Ah, el otro día volví a la tienda... La cremallera, ¡que no cerraba bien!. O era que no me entallaba bien de cintura. Bueno, no recuerdo la excusa. El caso es que me deshice de la prenda. Ahá, los 6 euros me los quedé yo, faltaba más. Que se rebajen ellos, ya dije que era muy orgulloso.